Я практикую психометрию уже не первый год. Но каждый раз, как и в первый, мне невероятно сложно сообщить человеку то, что полностью разрушит его мир. Прежде чем задать вопрос экстрасенсу, как следует задумайтесь: действительно ли вы хотите знать ответ?
Новые переводы в понедельник, среду и пятницу, заходите на огонек
~
Маленькая неоновая вывеска в моем окне гласит “ЭКСТРАСЕНС”, но на самом деле я им не являюсь. Правильнее было бы сказать, что я занимаюсь психометрией, но так клиентов не привлечешь, верно?
⠀Как бы там ни было, эта способность у меня с детства. Если я прикасаюсь к вещи и концентрируюсь, то могу ощутить частичку ее хозяина. Это может быть что угодно. Эмоции. Ощущения, например, запах или прикосновение. Или даже вспыхнувшее перед моим внутренним взором видение.
⠀Уже десять лет я снимаю маленький грязный офис над пиццерией. С первого взгляда и не поймешь, чем здесь занимаются. В воздухе постоянно витает аромат чеснока, а я не держу никаких специфических магических атрибутов. Нет ни хрустального шара, ни стола для гадания на картах Таро, ни таинственных символов и пентаграмм.
⠀Так что да, дела идут не очень бодро. Но сегодня днем кое-кто зашел. Он не был похож на моих привычных клиентов: молодой парень, практически подросток, в футболке “Лейкерс”. Обычно ко мне обращаются женщины и лет на тридцать постарше.
⠀– Ой. Извините. Я, кажется, ошибся кабинетом, – произнес он, как только вошел.
⠀– Если тебе нужен экстрасенс, то ты пришел по адресу.
⠀Он принюхался:
⠀– Это от вампиров, что ли?
⠀– Это из пиццерии.
⠀– Ой.
⠀– Чем я могу тебе помочь?
⠀– Ну, миссис… э-э-э… – Он взглянул на карточку с именем на моем столе. – Мисс Гринберг. Моя мама пропала три дня назад. Полиция искала, но ничего не смогла найти. Родители уехали в коттедж в Катскилле на второй медовый месяц. Отец сказал, что утром она пошла прогуляться и больше не вернулась.
⠀– О, мне так жаль.
⠀Он заставил себя улыбнуться.
⠀– Спасибо. Итак, э-э-э… Я хотел спросить, не могли бы вы мне помочь.
⠀– Конечно. Я постараюсь сделать все, что в моих силах. У тебя есть что-нибудь из ее вещей с собой?
⠀Он нахмурился.
⠀– Что вы имеете в виду?
⠀– Я работаю эффективнее, когда могу прикоснуться к предметам, которые принадлежали пропавшему человеку. Это называется психометрия, – добавила я, хотя по выражению его лица было понятно, что это ему ни о чем не говорит.
⠀– О, нет, извините, я не… О, подождите! Да, точно!
⠀Он сунул руку в карман, вытащил швейцарский армейский нож и довольно резко толкнул его по столу в мою сторону. Я с опаской наблюдала, как тот несется ко мне.
⠀– Нож?
⠀– Да. Он принадлежал моему дедушке, потом маме, а потом достался мне. Я всегда ношу его с собой.
⠀Я нахмурилась. Чем меньше людей владели объектом, тем лучше, в противном случае сигналы будут путаться и будет сложно определить, где чей.
⠀– Э-э-э, хорошо. Значит, твой дедушка был первым владельцем?
⠀– Нет, нет, это семейная реликвия! Сначала он был у прапрадедушки, потом у прабабушки…
⠀– Ох, ладно. Я попробую, но ничего не могу обещать.
⠀Я закрыла глаза и положила руки на нож.
⠀Как только пальцы коснулись металла, на меня обрушились тысячи ощущений, видений и звуков: сталь, закаляющаяся в пылающем огне, мягкий свет свечей в темноте, царапанье пера по пергаменту, голубые глаза женщины, снег, падающий на землю. Я сосредоточилась, пробираясь сквозь них, пытаясь выбрать то единственное, которое мне было необходимо.
⠀А потом я увидела ее.
⠀Или, скорее, стала ей.
⠀Запах лаванды разливался в воздухе. Я стояла на скромной кухне и пыталась ножницами обрезать нитку, торчащую из рубашки. У меня были маленькие и ловкие руки. Черные кудри спадали мне на плечи, и я видела их боковым зрением.
⠀– Это твоя мама, – произнесла я, не открывая глаз – та, что пахнет лавандой, с вьющимися черными волосами.
⠀– Ого, да! Ну, сейчас у нее седые волосы, но да.
⠀Мой мозг пытался нащупать что-то еще, но здесь не было ничего полезного. Просто еще больше сцен с ней в ее доме. Я даже видела, как мимо пробежал маленький мальчик, похожий на миниатюрную копию парня, стоявшего передо мной, и это заставило меня улыбнуться.
⠀– Мне очень жаль. Больше я ничего не смогу узнать с помощью этой вещи. – Я вернула ему нож. – У тебя есть что-нибудь еще?
⠀– Нет… – Он засомневался. – У меня есть фотография, которую мама мне прислала. Это последняя фотография перед тем, как она…
Он замолчал.
– Я имею в виду, это же не ее вещь. Но я собирался показать ее вам. Полиции я ее тоже показал, думал, может, они увидят что-то, что я не заметил.
⠀Хм-м. Фотографии, как и любые другие цифровые объекты, коварны. Иногда мне удавалось вытянуть из них что-то, это все же возможно. Люди вкладывают часть себя в тексты и произведения искусства, которые они создают с помощью компьютера, точно так же, как они делали это с физическими объектами с незапамятных времен.
⠀Но сами технологии мешают мне чувствовать. Радиация, процессоры, чипы – все это перерастает в незаглушимый механический рев в моей голове.
⠀– Вот. – Парень протянул мне свой телефон.
⠀– Я думаю, тебе стоит распечатать ее, дорогой.
⠀– Что?
⠀– Я не могу использовать телефон для этих целей. Слишком много помех. – Я указала в угол кабинета – Мой принтер вон там.
⠀Десять минут спустя фотография лежала передо мной на столе.
⠀Прежде чем прикоснуться, я просто присмотрелась. Пожилая женщина с вьющимися волосами и добрыми глазами стояла на крыльце причудливой маленькой хижины. Рядом с ней стоял коренастый бородатый мужчина, видимо, муж. Оба улыбались, он приобнял жену, положив руку ей на спину. Лес, зеленый и живой, простирался на многие мили позади них.
⠀Я медленно подняла руки.
⠀И прижала их к фотографии.
⠀Сначала я почувствовала, как раскачивается на ветру дерево – дерево, из которого сделана эта бумага. Запах чернил, химических веществ, смешанных в бурлящих, вонючих чанах. Я заблокировала эти ощущения, игнорируя несущественные детали, сосредоточившись на изображении. На фигурах и линиях, которые складывались в образ женщины и ее мужа.
⠀А потом я ощутила все.
⠀В нос ударил запах влажной лесной земли. Аромат соснового сруба от хижины. Я услышала щебет птиц на деревьях, почувствовала легкое дуновение ветерка в моих волосах. Солнечный свет пробивался через мои веки.
⠀Но я чувствовала страх. Ужасный, парализующий страх. Страх, сильнее которого я не испытывала ни разу в жизни.
⠀Потому что я ощущала кое-что еще. Холодный, твердый металл, упирающийся мне в спину.
⠀Пистолет.
⠀Я отдернула руки. Видение мгновенно исчезло. Я снова сидела в кресле. Вернулась в свой офис. Сердце неистово колотилось в груди, я осматривалась, пытаясь унять головокружение.
⠀– Вы в порядке?
⠀Этот мальчик. Бедное, милое дитя.
⠀– Да, – ответила я, переводя дыхание. – Но мне очень, очень жаль.
Я не уверена, что твоя мама жива.⠀
~
Перевела Юлия Криницкая специально для Midnight Penguin.
Использование материала в любых целях допускается только с выраженного согласия команды Midnight Penguin. Ссылка на источник и кредитсы обязательны.
